The Consecration of Spring

(Original em Português abaixo)

The season, once again, inspired his writing. A piece by Stravinsky, picturing an ancient pagan ritual, was elected to title his story - which could equally have been named "All the world's clichés": he experienced, at the time, a collection of all phrases he had been collecting since his youth. Torn between the two possibilities, and unsatisfied with titles spanning multiple lines, the image and symbolism of Springtime baptised the text.
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The boy, who once believed to have understood the secrets of life by watching stones that wept motionlessly alone, but now understood, in all its strength, the distinction between knowing the path and walking down it, had slept little, being troubled with foolish concerns, foolish for he knew they would not be solved through his restless thoughts. He struggled not to focus his concentration on these troubles, and so, as one who, in the hope of falling asleep, remains awake precisely due to the perception of still being conscious, failed in his attempts by the very perseverance of his efforts.

His therapy, and the only which seemed to make any effect in light of the circumstances, was to ride his bicycle - and he found in the situation surrounding him the best motivation to devote himself to hard training sessions. That first day after the equinox, marking the beginning of the new season, he rode directly against the stiff northerly winds - and, despite its resistance, felt light, almost as if propelled, perhaps by the sun warmly shining on his back, or by the odours emanating from the fields, still fresh from the previous day's rain. He rejoiced the course he was about to tackle - the climb up the mountain of the Fire Stone Castle, an ascent, not particularly long or steep, but having some elements - the twisting hairpins, the section across a small village or through a forest, the view from the top - which reminded him of other climbs, popularised by the French mystic of the twenty-three days in July, whose glamour he had glimpsed when riding them, almost seven years ago. Dancing on the pedals, he was sent back to that period, where, climbing those very mountains, he knew no limits to his two-wheeled ambitions. Brought back to his current state by the lactic acid burning in his legs, sweating and breathing heavily, but with mind and soul clear as few times before, he decided to go for broke and invest in a new quest after those long-forgotten dreams.
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Almost a week later, on the eve of the month of April, leaving his Institute's campus heading towards the parking lot, he was euphoric - and equally perplexed, for he knew not the reason to his euphoria.

The training sessions that week, and his performance in the first race of the season, had been good, but the numbers were nothing spectacular, and his placement, especially given the magnitude of his sporting goals, was not nearly as impressive as he would have expected.

Equally, the latest meeting with his adviser could have been described as productive, but he definitively had had better and more inspiring ones; even his attempt to gain support for attending an overseas conference had been met with only moderate enthusiasm, and he persisted with that partially cynical look towards the importance of his results, which he did not yet know how to fit in the context of those plans and ideals that had motivated him, years ago, to follow down the Thin Grad Line. Nevertheless, making sure that he had positive feelings about his academic developments, he concluded he was satisfied about them, but knew at the same time that the origin of his present state of mind was not to be found in his work.

He also believed that source was not to be found in the - even if far from being troubled, still highly delicate and very much peculiar - beginning of a new relationship. The situation surrounding it, and all its implications, he did not fully understand; and despite some promising signs, there were no assurances, and this was perhaps the only certainty that he took after extensively deliberating on the matter - the absence of absolutes, almost as if a requirement for love, or, on a more fundamental level - if something can ever be described as more fundamental than love - for one's whole being, to be experienced in its full extent.

Still walking towards the parking lot, he observed the beautiful sunset of that spring day - and remembering that he had trained on the inside, and so failed to improve his cycling tan, imagined this was not the reason for his unlimited joy. Heading home after shopping for groceries, he made plans for a romantic date with the revision of an absolutely unimpressive research article intended to be submitted in the coming days - and so, or even so, in complete absence of any indication that justified such, he had the sensation of being the owner of the world, or something very close to it, and felt fantastically well. He briefly recorded his thoughts and feelings in a quick note, and perceived himself to be happy, and did not understand why, but still yearned for comprehension.

He then remembered that, for one unable to listen to the music, those dancing were deemed to be insane. He smiled, and danced to the melody which, inaudibly, made up the soundtrack of his journey.
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He got to work on a Friday morning, where milder temperatures, contrasted with the warm summer evening experienced the day before, reminded him that spring was really just in its infancy. Greeting his colleagues, he entered his office and prepared himself a coffee (the cappuccino, he insisted, was the best north of the Danube). Tasting it, the sweet and now lukewarm milk contrasting the bitterness of the espresso, he contemplated the season, and all the metaphors represented by its unfolding. He was aware the epilogue did not symbolise necessarily an ending. Time was still passing, the wind outside still blowing, and the waters unendingly flowing - but, paradoxically, remembering that the journey was his destination, he concluded, filled with joy, he was continuously arriving.

A Sagração da Primavera

A estação, novamente, inspirava sua escrita. Elegia uma composição de Stravinsky, baseada na imagem de um ritual pagão, para intitular seu conto - mas, poderia, igualmente, empregar "Todos os clichês do mundo": vivia, naquele momento, um apanhado de todas as frases que vinha colecionando desde sua adolescência. Dividido entre as duas possibilidades, e insatisfeito com títulos espraiando múltiplas linhas, deixou a imagem e o simbolismo da primavera batizarem o texto.
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O menino, que acreditava ter compreendido o segredo da vida vendo as pedras que choravam sozinhas no mesmo lugar, mas agora comprendia, em toda sua força, a distinção entre conhecer o caminho, e percorrê-lo, havia dormido pouco. Inquietava-se com preocupações tolas, tolas pois sabia que não seriam seus pensamentos irriquietos que as resolveriam. Esforçava-se em não focar sua concentração nestas angústias, e, tal aquele que, na esperança de dormir, mantém-se desperto pela consciência de ainda estar acordado, fracassava em suas tentativas justamente pelo empenho de seus esforços.

Sua terapia, e a única que surtia efeito naquelas circumstâncias, consistia em pedalar - e encontrava na presente situação a melhor justificativa para dedicar-se com afinco aos treinos. Naquele primeiro dia após o equinócio, marcando o início da estação, pedalava rumo ao norte, contra o vento, e apesar da resistência deste, sentia-se leve, e quase como se propelido, talvez pelo sol a bater em suas costas, ou pelos cheiros que emanavam dos campos ainda frescos com a chuva do dia anterior. Alegrava-se pelo trajeto a ser cumprido - havia escolhido escalar até o alto da montanha do castelo da Pedra de Fogo, subida que não era particularmente longa, ou íngreme, mas tinha em seu trajeto elementos - as viradas, os trechos cruzando um pequeno vilarejo, ou atravessando um bosque, a vista do alto - que lembravam-no de outras subidas, popularizadas pela mística francesa dos vinte e três dias em julho, deslumbre ao qual ele havia vivenciado, quase sete anos atrás. Dançando sobre os pedais, era remetido de volta àquele período, onde, escalando tais montanhas, desconhecia limites para suas ambições sobre duas rodas. Trazido de volta pelo ácido lático a queimar em suas pernas, suando e com a respiração ofegante, mas de alma límpida, decidia investir em uma nova empreitada atrás daqueles sonhos de outrém.
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Quase uma semana depois, às vésperas do mês de abril, deixava o campus rumando ao estacionamento, e encontrava-se eufórico, e perplexo, pois não sabia o porquê de sua euforia.

Os treinos daquela semana, e sua apresentação na primeira corrida da temporada, haviam sido bons, mas os números nada tinham de espetacular, e sua colocação, especialmente dada a magnitude de seus objetivos esportivos, não havia impressionado como esperava.

Igualmente, a reunião com seu orientador havia sido produtiva, mas já tivera melhores e mais inspirantes; sua a tentativa de obter apoio para participar de uma conferência em além-mar havia sido recebida com entusiasmo apenas moderado, e mantinha aquele ar parcialmente cínico para com a importância de seus resultados, que ainda não sabia como encaixar no contexto daqueles planos e ideais que, anos atrás, o haviam impelido a seguir pelo caminho do doutoramento. Assim mesmo, apesar da certificar-se que dali emanavam sensações positiva, sabia que a origem daquele estado de espírito não se encontrava no trabalho.

Muito possivelmente, acreditava, também não estava esta origem no relacionamento, se não conturbado, pelo menos delicado e altamente peculiar, que iniciava. A situação e as implicações da mesma ele ainda não compreendia por inteiro, e apesar de alguns sinais promissores, não tinha nenhum posicionamento concreto, e talvez isto fosse a única certeza que tirava de uma extensa reflexão sobre o assunto - a ausência de absolutos, quase como exigência para a plenitude da liberdade de amar, ou em um nível mais fundamental, se algo pode ser mais fundamental que o amor, todo o ser e estar.

Caminhava ainda em direção ao estacionamento, e contemplava novamente o lindo dia de primavera - lembrando-se que havia treinado do lado de dentro, e assim deixado de aprimorar seu bronzeado, supunha não ser este o motivo de sua alegria desenfreada. Dirigia-se para casa, fazendo planos para, após as compras, ter um encontro romântico com a revisão de um artigo que intendia submeter nos próximos dias - e assim, nesta completa ausência de qualquer indicativo que isto justificasse, sentia-se como o dono do mundo, ou algo bastante próximo disso, e a sensação lhe era simplesmente fantástica. Saia do campus onde trabalhava, brevemente registrando seus pensamentos e sensações em uma nota rápida, e percebia estar feliz, e não entendia o porquê, mas deseja ardentemente compreender.

Lembrara então que, para aqueles que não houviam a música, os que dançavam pareciam loucos. Sorriu, e dançou ao som da melodia que, inaudivelmente, compunha a trilha sonora do seu caminhar.
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Chegou ao trabalho numa manhã de sexta-feira, onde temperaturas mais amenas, contrastadas com a tarde de verão experienciada no dia anterior, o lembraram que a primavera estava apenas por começar. Adentrou seu escritório, cumprimentou seus colegas, preparou um café (insistia ser o melhor cappuccino ao norte do Danúbio). Degustando-o, o já morno leite adocicado contrastando com o amargo do café, contemplou a estação, e todas as metáforas que eram representadas pelo seu início. Naquele momento, tinha consciência de que este epílogo não simbolizava o fim. As engrenagens ainda estavam a girar, águas ainda iriam correr, e o vento, lá fora, muito ainda viria a soprar. Mas, paradoxalmente, lembrando-se de que a jornada era seu destino, concluiu com felicidade que estava continuamente a chegar.